Tenemos más de 40 años… ¡y nos molamos!

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A los 40, decían, nos volvíamos de celofán. Transparentes. Perdíamos la luz. Se nos caía la cara. Y el trasero. Nos aleteaban los brazos. La gravedad nos derrotaba. Hollywood nos desterraba. Los cantautores nos cambiaban por dos de 20, si podía ser. El decoro nos invitaba a cortarnos la melena, a aflojar nuestros vaqueros y a sacar el dobladillo de nuestras faldas hasta cubrir nuestras rodillas. El aire debía de correr entre nuestras carnes cuarentonas y los discretos tejidos en tonos otoñales que los cubrían. Eso era así. Ley de vida. Mientras ellos ganaban sex appeal con las canas y las arrugas de expresión, nosotras, como mucho, podíamos aspirar a la categoría de “no está mal.. para su edad…”. A ellos, maduritos interesantes, el cine los emparejaba con veinteañeras apretadas; mientras nosotras, simplemente, nos esfumábamos. Y sin que nadie nos echara de menos. Lo cual escuece bastante. Y es que… ¿quién se acuerda de Debra Winger? Pero podía ser peor. Podíamos no desaparecer, sino aparecernos operadas, siliconadas, enbotoxcidas, colagenadas… Lo que se dice, hechas una pena.

Pero, de pronto, la cosa cambio. Nos pusimos de moda. Fuímos declaradas las nuevas veinteañeras. A codearnos con jovencitas macizas en esas absurdas listas de las más deseadas. A dejarnos el pelo largo. A lucir tríceps, a correr y ‘sacar pecho’. A enrollarnos con yogurines y a vestirnos como teen-agers.

A mí, como decía Rhett Butler a la plasta de Escarlata, todo esto sinceramente, me importa un bledo. Al igual que tú siempre he pasado de esa tabla de equivalencia entre edad y comportamiento establecido. Ambas llevábamos botas militares cuando las otras ‘niñas’ no se apeaban de los tacones de aguja. Nunca nos maquillamos. Y de peinarnos, lo justo. “Nos gustaba la misma música, las mismas bandas, la misma ropa. Nos contábamos las cosas más salvajes que habíamos visto…” Y así seguimos… a los cuarenta y… Con la misma melena, los mismos vaqueros y las mismas botas -doy fe que las tuyas son del 94-. Con la misma cara lavada, pero con alguna que otra arruguilla ya. Y con más, muchas más cicatrices. Con el mismo sueño imposible de que ese Bruce nuestro del que nos prendamos en la adolescencia nos saque a bailar y, si cae el beso, pues mejor. Con más estrías, más carnes fuera de lugar y menos músculo, a pesar de que el deporte nos mantiene firmes, pero con la cabeza que hubiera derrotado esas estúpidas inseguridades que nos frenaron a los 20. Tú te has dulcificado; has aprendido a jugar al tenis. Yo me he caído del guindo y sigo sin lograr pasar cuatro bolas seguidas. Tú tienes a tu Olivia. Yo, a mi tropa. Y, si, nos siguen gustando los tíos sin corbata, con la camiseta por fuera de los pantalones y en zapatillas de deporte. Y el chocolate. Y nos sigue dando arcadas la leche.

Por eso y… por lo que tú ya sabes…

Feliz en tu día, Mariposilla…

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4 comentarios en “Tenemos más de 40 años… ¡y nos molamos!

  1. Gema, tu tío javier está de acuerdo contigo en todo y encima te quiere mucho. ¡¡¡Cuanto vales y que tres hijos más guapos tienes!!!

    • me acabas de hacer llorar!! sabes q soy de lágrima fácil! ojalá mis hijos crezcan con los mismos principios, valores y educación que los vuestros.
      la otra tarde, durante la siesta, los miraba mientras dormían en mi cama y me acordaba de aquel ‘cuarto de los chicos’ de casa de la Yayi. De cómo me gustaba veros transformar aquella habitación multiusos en un dormitorio, desplegando las camas, sacando las mantas… Recordaba el póster de Jesucristo Superestar que teniáis colgado tras la puerta … Vuestros libros.. miss u… mucho, mucho…

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