Mi mamá ama a Bruce…

Lo sé. Soy madre de familia numerosa. La sociedad espera de mí ciertos comportamientos, ciertos valores. Intento ser comedida; arriesgar lo justo. Mi yo hormiga se ha impuesto a la cigarra. Ya no hay resquicio para la pereza, el desenfreno o la improvisación cuando tres polluelos buscan cobijo bajo tus alas. Unas alas que, sin poder controlarlo, se despliegan y suplican alzar el vuelo al presagiar su cercanía. Esas mismas alas que me elevaron sobre el Calderón aquella lejana noche agosteña del 88 en la que le ví por primera vez en directo.

Desde aquel momento, lo mío con Bruce (para mí no es Springsteen, sino Bruce) es una historia de amor incondicional. Un amor del que me siento correspondida por su entrega sobre el escenario y que me empuja a guardar días de cola para verle de cerca. Para tocarle. Para robarle una mirada. Para ver que ese sudor, que tanto desagrada a los indies que le critican por sobreactuado, es tan real como la historia de esfuerzo y superación personal que encarna. Para rogar que, dos décadas después de aquella noche en el Calderón, me saque, por fin, a bailar en la oscuridad.

Lo sé. Bruce desata mi lado más friki, la versión enloquecida de una madre abnegada para la que el día termina apenas se ha escondido el sol. Pero no lo puedo evitar. Apenas faltan unas horas para volver a disfrutarle en directo y ya me siento cual quinceañera ante su primera cita: con centenares de mariposas revoloteándome en el estómago. Una vez más, no me sacará al escenario. Y, una vez más, nos salpicará en la frente con su sudor de currante del rock. Y las venas de su cuello volverán a parecer a punto de estallar en cada uno de esos alardes de voz que tanto incomodan a los melifluos profetas del postureo cultureta. Se dejará el alma. Cantará, bailará, saltará… Arrojará su guitarra por los aires. Y yo, como en el 88,  saldré levitando del estadio, con el corazón acelerado y rogando para que llegue su próxima gira… en la que, a lo mejor, bailaremos en la oscuridad. Imagen

 

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